"This question of yours, Sir, about my being a house painter — or rather, not a question, you simply made a statement — is typical of the whole character of this trial that is being foisted on me. You may object that it is not a trial at all; you are quite right, for it is only a trial if I recognize it as such. But for the moment I do recognize it, on grounds of compassion, as it were. One can't regard it except with compassion, if one is to regard it at all. I do not say that your procedure is contemptible, but I should like to present that epithet to you for your private consumption."

“"Hey, there’s something falling down in there," said the chief clerk. Gregor tried to suppose to himself that what had happened to him might some day also happen to the chief clerk. There was no denying that anything was possible.”

“Als Gregor Samsa eines Morgens aus unruhigen Träumen erwachte, fand er sich in seinem Bett zu einem ungeheuren Ungeziefer verwandelt.”

“"The bliss of murder! The relief, the soaring ecstasy from the shedding of another’s blood! Wese, old nightbird, friend, alehouse crony, you are oozing away into the dark earth below the street. Why aren’t you simply a bladder of blood so that I could stamp on you and make you vanish into nothingness? Not all we want comes true, not all the dreams that blossomed have borne fruit, your solid remains lie here, already indifferent to every kick. What’s the good of the dumb question you are asking?"”

“Ich glaube, man sollte überhaupt nur solche Bücher lesen, die einen beißen und stechen. Wenn das Buch, das wir lesen, uns nicht mit einem Faustschlag auf den Schädel weckt, wozu lesen wir dann das Buch? Damit es uns glücklich macht, wie Du schreibst? Mein Gott, glücklich wären wir eben auch, wenn wir keine Bücher hätten, und solche Bücher, die uns glücklich machen, könnten wir zur Not selber schreiben. Wir brauchen aber die Bücher, die auf uns wirken wie ein Unglück, das uns sehr schmerzt, wie der Tod eines, den wir lieber hatten als uns, wie wenn wir in Wälder verstoßen würden, von allen Menschen weg, wie ein Selbstmord, ein Buch muß die Axt sein für das gefrorene Meer in uns. Das glaube ich.”

“Verlassen sind wir doch wie verirrte Kinder im Walde. Wenn Du vor mir stehst und mich ansiehst, was weißt Du von den Schmerzen, die in mir sind und was weiß ich von den Deinen. Und wenn ich mich vor Dir niederwerfen würde und weinen und erzählen, was wüßtest Du von mir mehr als von der Hölle, wenn Dir jemand erzählt, sie ist heiß und fürchterlich. Schon darum sollten wir Menschen vor einander so ehrfürchtig, so nachdenklich, so liebend stehn wie vor dem Eingang zur Hölle.”

“Everything you say is boring and incomprehensible," she said, "but that alone doesn't make it true.”